Музыка вечная. Звуки, которые радуют уши, наполняют сердце и волнуют душу - еще более прекрасны, если они воспеваются в стихах. Каждая строчка в этих стихах наполнена нотами. Предлагаем Вам убедится в этом, ознакомившись с подборкой стихов о музыке и о том, что музыка сопровождает.
Без свирели, без флейты, без скрипки,
Без певучести соловья
Что бы значили эти улыбки,
Что везде караулят меня?
Всё пронизано музыкой, песней,
Откровенною радостью птиц.
Теплым вечером в роще чудесной
Светлый месяц под музыку спит.
След ее затерялся в столетьях,
В древних брянских и брынских лесах.
Я мелодию слышу и в этих
Завивающихся волосах.
И когда твои горькие губы
Негасимым огнем опалят,
Во мне слышатся медные трубы,
Что в поход собираться велят.
Во мне чудится голос органа.
Я могучим потоком раним,
И душа моя, словно мембрана,
Каждый звук повторяет за ним.
Всюду музыка. В шуме под кленом,
В соловьиных коленах в саду,
И в твоем поцелуе влюбленном,
И в твоем обещаньи «Приду!»
(Виктор Боков)
Стихи о музыке
Коммунальный оазис в пустыне асфальта...
Здесь в прохладе, сменившей полуденный зной,
извлекала игла из пластинки контральто
безнадежно забытой певицы одной.
Молодела мелодия, и на паркете,
сняв обувку, стараясь из всех своих сил,
танцевали прилежно серьезные дети,
и товарищ мой гулко о чем-то басил.
Я смотрел на детей, на их робкий румянец,
позабыв, что совсем от жары изнемог,
и пленял меня их зажигательный танец,
что балетным канонам ответить не мог.
А певица все пела. И было мне жалко,
я боялся: неужто случится вот-вот -
скажет властно папаша, довольно, мол, жарко,
и священное действо навеки прервет.
Я молил про себя: «Ну, еще хоть десяток,
только десять коротких секунд волшебства!»,
и планировал с неба веселый десантник -
первый лист, и робела другая листва.
... Мы - как листья. Летим мы без автопилота.
Всех нас прочно забудут, настанет наш час.
Лишь бы танец листвы, лишь бы счастье полета
повторились еще - это память о нас.
(Сергей Степанов)
Слушая музыку Баха
Он слушал Баха в первый раз,
И слёзы брызнули из глаз,
Душа пылала вся огнём,
Светло вокруг, как будто днём.
Скажи, как может человек,
Создать мелодию на век?
Да что на век или на два,
Шедевр он создал навсегда!
И вот я слушаю орган,
Выходит звук на первый план,
И не понять, не объяснить,
Вовек такое не забыть!
(Марк Львовский)
Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали
Лучи у наших ног в гостиной без огней.
Рояль был весь раскрыт, и струны в нем дрожали,
Как и сердца у нас за песнею твоей.
Ты пела до зари, в слезах изнемогая,
Что ты одна - любовь, что нет любви иной,
И так хотелось жить, чтоб, звука не роняя,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой.
И много лет прошло, томительных и скучных,
И вот в тиши ночной твой голос слышу вновь,
И веет, как тогда, во вздохах этих звучных,
Что ты одна - вся жизнь, что ты одна - любовь,
Что нет обид судьбы и сердца жгучей муки,
А жизни нет конца, и цели нет иной,
Как только веровать в рыдающие звуки,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой !
(Афанасий Фет )
Весенним утром рано-рано…
Весенним утром рано-рано,
Звучит призывно фортепиано,
Поют балконы, окна, стены,
Играет кто-то вальс Шопена.
Несется музыка над садом,
Над суетою бренных дней,
Легко минуя все преграды,
Звучит Шопен в сердцах людей.
Уходит ночь и даль яснее,
Заря над городом встает,
Звучит мелодия, и с нею,
Уходит груз дневных забот.
На крышах солнца луч играет,
В права вступает новый день,
Но звуки вальса не смолкают...
(Генрих Акулов)
Она легко парит
или роняет скорбь и горечь,
приоткрывая кладезь тайн.
Кусает губы Шостакович.
Мучительно творит Бернстайн.
К роялю—молчаливой глыбе,
способный высечь из нее огонь,
взволнованно шагнул
Ван Клиберн,
худой и длинноногий,
как Линкольн...
Я этой музыкой застигнут,
взметающей за валом вал,
точь-в-точь, как на своем «Кон-Тикй»
Тур Хейердал.
Я, как баркас смоленый,
тупоносый,
плыву в людской толпе разноголосой.
И, словно музыка, я всемогущ.
Рокочут молодые струны - ванты.
Я слышу перекаты доминанты,
А уличный фонарь - скрипичный ключ.
Предельно восприимчива акустика,
приобретают новый смысл слова,
и, словно неозвученная музыка,
струится над Москвою синева.
(Джемс Паттерсон)
ТАНГЕЙЗЕР. СТИХОТВОРЕНИЕ О МУЗЫКЕ
Смертный, избранный богиней,
Чтобы свергнуть гнет оков,
Проклинает мир прекрасный
Светлых эллинских богов.
Гордый лик богини гневной,
Бури яростный полет.
Полный мрак. Раскаты грома...
И исчез Венерин грот.
И певец один на воле,
И простор лугов окрест,
И у ног его долина,
Перед ним высокий крест.
Меркнут розовые горы,
Веет миром от лугов,
Веет миром от старинных
Острокрыших городков.
На холмах в лучах заката
Купы мирные дерев,
И растет спокойный, стройный,
Примиряющий напев.
И чуть слышен вздох органа
В глубине резных церквей,
Точно отблеск золотистый
Умирающих лучей.
(Максимилиан Волошин)
Музыка
Ежедневно, ежечасно,
Каждый миг существования
Слышу музыки прекрасной
Я знакомое звучание.
Вслушайся, она повсюду.
Слышишь, словно чьи-то руки
Из теченья наших судеб
Плавно извлекают звуки.
И в ушах звенящий ветер,
И полночных снов хрустальность,
Все, что только есть на свете,
Источает музыкальность.
Все, чем только еще можно
Чувств поджечь опасный порох,
И часы, что бьют тревожно,
И листвы спокойный шорох,
И глубокое молчание
В ритм дождя, что бьет по крыше,
Это музыки звучание.
Вслушайся и ты услышишь…
(Миронов Сергей)
Музыка
Когда и правая и левая рука
Чрез волшебство поют на клавишах двухцветных,
И звездною росой обрызгана тоска,
И колокольчики журчат в мечтах рассветных, -
Тогда священна ты,-ты не одна из нас,
А ты, как солнца луч в движении тумана,
И голос сердца ты, и листьев ты рассказ,
И в роще дремлющей идущая Диана.
Всего острей поет в тебе одна струна -
Чрез грёзу Шумана и зыбкий стон Шопена.
Безумие луны! И вся ты - как луна,
Когда вскипит волна, но падает, как пена.
(К.Бальмонт)
Бриз
В минуты музыки печальной
Я вспоминаю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди умолкнувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей.
Давно душа блуждать устала
В чужой любви, в чужом хмелю.
Давно пора понять настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких -
Попробуй их останови! -
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви...
Но все равно под небом низким
Я вижу явственно до слез
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощанья,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
(Николай Рубцов)
